Simón avanzaba aquella mañana que más parecía noche por el paseo San Juan. La cara arrugada por el viento helado, el ceño fruncido.
Tan sólo un día antes se sentía aún el verano, sí, con un sabor como de fuera de plazo, pero sin remordimientos.
La lluvia había sido tajante “hasta aquí hemos llegado” y todo se volvió hostil.
Las persianas de las tiendas se desperezaban y por todas partes se escuchaban las mismas palabras: “qué frío, ¿eh?”
El paraguas de Simón había costado 5 euros hacía un par de meses, lo compró una noche de tormenta repentina con Sara, entre risas, mientras se protegían de la lluvia en un portal del barrio del Born.
- ¿Quiere paraguas, amigo?
- ¿Cuánto cuesta?
- 8 euro
- Te doy 5
Sara entonces le reprendió con cariño: “anda, no seas tacaño, dale los ocho euros”……
El viento sopló más fuerte y las varillas del paraguas cedieron en todas las direcciones. Simón forcejeó con el amasijo de tela y metal durante unos minutos, empapándose, sintiendo que el aire le helaba la sangre y que los huesos se le llenaban de espuma.
Nunca había sentido el frío tan adentro, tan cruel.
Nunca se había sentido tan perdido.
Simón recuerda la discusión de anoche, las peores palabras, en las que dejó de reconocerse; recuerda las lágrimas de Sara que, -maldita sea-, en aquel momento decidió obviar. Pero ni siquiera recuerda como empezó todo…
Simón también recuerda el portazo y el ruido de los pasos rápidos de Sara bajando las escaleras.
Entonces la rabia todavía teñía todo el ambiente de colores chillones y no había lugar para pensar en consecuencias. Pero con el paso de las horas se fue enfriando el ambiente, la ira, la cena sobre la mesa…
Con la madrugada y la certeza de que Sara se había ido llegó el invierno.
Y entonces Simón salió a buscarla.
